第7章 尾行窥真·寒夜里的诗骨（第1页）

霜刃剐骨，我淬火的瞳孔里，钉着一截咯血的诗骨。

当裘袍换半升虫蛀的尊严，血指印摁下耻辱的契约。

墨，是冻疮里渗出的暗红；字，是冻土里刨出的呻吟。

火舌舔尽墨痕，焚毁的岂止是纸？是摇摇欲坠的魂灯！

琉璃指！业力猩红如烙铁，烫穿我欲裂的视网膜！

每一寸筋骨都在咆哮，却被无形的铁棺死死浇筑！

笼中鸟，守着谁的牢？寒夜深处，童谣荒腔走板…

这他妈的守护，比挨枪子疼万倍——寒霜里淬出的嘶吼，无声爆裂！

1.破庙晨霜·苦难的底色

破庙的霉味，像条冰冷的、腐烂的舌头，舔着我的鼻腔。风，比刀子还利，从那些千疮百孔的窗棂缝隙里硬挤进来，带着终南山顶积雪的寒气，刮过裸露在外的皮肤，带走最后一丝暖意。每一次呼吸，都喷出一团凝滞的白汽，悬在冰冷的空气里，久久不散，仿佛连呼出的这点生气，都要被这鬼地方冻住。

我缩在断壁残垣投下的阴影里，身体绷得像一张拉满的弓。目光，却如同最精准的狙击镜，穿透庙堂内昏暗的光线，死死锁定角落那个蜷缩的身影。

杜甫。

“诗圣”——这两个字像根冰锥，狠狠扎进我的认知里，只剩下一个荒谬绝伦的冷笑话。

他佝偻着背，几乎缩成一团枯槁的柴禾，对着一个豁了口的粗陶碗呵气。碗里，是半凝固的劣质墨汁，冻得像块脏污的石头。那双手…老天爷，那还能叫手吗？

枯瘦，指节粗大变形，像被风干扭曲的树根。在昏沉的光线下，呈现出一种触目惊心的暗红发紫。十根手指，没有一个指头是好的，遍布着鼓胀、溃烂的冻疮。有些地方，皮肉彻底绽开，翻卷着，渗出粘稠的黄脓和暗红的血水。这鬼地方的寒气，像最狠毒的腌渍工，瞬间就把那些渗出的血脓冻结成暗红色的痂壳，硬邦邦地糊在伤口上。他每一次细微的动作——蘸墨、挪动身体、甚至只是抑制不住的颤抖——那些冻硬的痂壳边缘，就刮擦着早已破烂不堪的粗麻袖口，发出细微、却令人牙酸的“沙…沙…”声。

当他终于蘸了点被呵气勉强化开的墨汁，想换个姿势书写时，冻硬的血痂摩擦着身下冰冷粗糙的石板地面，“咔嚓”一声轻响。几点细小的、淡红色的冰屑，从他同样破烂、沾满污渍的裤腿褶皱里，簌簌地掉落下来。

像他碎裂的尊严，在这寒风中无声地散落。

“嘶……”他猛地吸了口气，声音干涩得如同砂纸摩擦枯木，牙关都在打颤，带动着整个枯槁的身体都在发抖。那支秃得几乎没了毛的笔，在同样冰冷的粗糙竹简上，艰难地划动着。每一个字的笔画，都像是从冻土里硬生生刨出来的，带着刻骨的滞涩和痛苦。冷风卷起地上细碎的、混合着腐草和灰尘的颗粒，毫不留情地扑打在他蜡黄的脸上，扑在那张承载着他心血和绝望的纸上。

就在这时，胸口那枚紧贴着皮肤的“诗魂石”，猛地一震！

一股微弱却无比清晰的冰冷脉动，像一枚微小的冰针，瞬间刺穿皮肉，扎进心脏深处。视网膜的边缘，随之浮现出一行极淡的、仿佛由寒冰凝成的蓝色小字：

[情感共鸣度+5%]

冰冷的数字。可它带来的，不是任何形式的慰藉，反倒像一块烧红的烙铁，狠狠摁在我的心尖上。

这就是诗圣？后世顶礼膜拜、光照千秋的诗圣？煌煌长安城那些醉生梦死的权贵们口中赞颂的诗名背后，就是这样一副在寒风里咯血、挣扎、尊严被践踏成泥的残躯？我的拳头在冰冷的阴影里，无声地攥紧。骨节发出令人心悸的“噼啪”轻响，指甲深深陷入掌心，甚至能感觉到皮肉被刺破的微痛和随之泛起的温热。那点微弱的共鸣，带来的不是理解，是更深的绝望。是刺骨的冰锥，瞬间捅穿了我穿越以来所有不切实际的幻想——偶像的幻灭，原来比在缉毒队挨枪子儿更疼。那是一种缓慢的、冰冷的、渗透骨髓的窒息感，一点点绞紧我的肺腑。

几乎同时，左手食指的指尖，那点从昨夜开始就挥之不去的、如同被微小冰晶浸润骨髓的麻木感，似乎又加重了几分。像是有无形的冰线，正悄无声息地沿着骨头缝向上攀爬。

2.东市裘袍·尊严的典当

天色稍亮了些，但那刺骨的寒冷并未退去半分，反而像一层无形的铅衣，更沉重地压在每个人身上。